Cansaço...

.

Não
.
Não, não é cansaço...

É uma quantidade de desilusão

Que se me entranha na espécie de pensar,

E um domingo às avessas

Do sentimento,

Um feriado passado no abismo...

.
Não, cansaço não é...

É eu estar existindo

E também o mundo,

Com tudo aquilo que contém,

Como tudo aquilo que nele se desdobra

E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

.
Não. Cansaço por quê?

É uma sensação abstrata

Da vida concreta —

Qualquer coisa como um grito

Por dar,

Qualquer coisa como uma angústia

Por sofrer,

Ou por sofrer completamente,

Ou por sofrer como...

Sim, ou por sofrer como...

Isso mesmo, como...

.
Como quê?...

Se soubesse, não haveria em mim este falso cansaço.

.
(Ai, cegos que cantam na rua,

Que formidável realejo

Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!)

.
Porque oiço, vejo.

Confesso: é cansaço!...

.

.

Sim, é cansaço que sinto... um cansaço absurdo que me invade e me faz desejar desejar fugir para onde pudesse despir a minha alma de todos os fantasmas que a atormentam, onde pudesse gritar as injustiças às quais tenho de assistir, onde pudesse simplesmente ser eu própria e recuperar o brilho no olhar!

Sim , é cansaço que sinto... um enorme cansaço que, física e emocionalmente, me fragiliza e transforma-me numa pessoa que não quero nem sequer imaginar ser... alguém triste, com as lágrimas sempre prestes a rolar, incapaz de acreditar que o Mundo e as pessoas ainda valem a pena!

Sim, é um cansaço infinito... que me fere, que dói, porque simplesmente me impede de parar e ter a energia suficiente para te acompanhar, para brincar, para olhar simplesmente para ti e ver o quão bonita estás a ficar!

.